12.04.2025, 20:04
Unterwegs mit Zwergen #16 – Abschied im Abendgold
Der Markt lag hinter ihnen, der Tag hatte sich zur Seite geneigt.
Althea trat zuletzt aus den Gassen der Thorwaler Mitte, den Griff ihres Stabs locker in der Rechten, in der Linken ein kleiner Beutel mit getrockneten Blüten aus dem Tsa-Tempel. Ihr Blick war still, wie das warme Licht, das die Häuserfluchten vergoldete.
Furka lief ein paar Schritte voraus, mit einem Honiggebäck in der Hand, das er mit einem Kind getauscht hatte. Tondar kaute noch auf einem Apfel, den er nicht gekauft hatte.
Archon war nirgends zu sehen, aber das war nichts Ungewöhnliches.
Nur Garsvik hielt einen Moment inne. Er sagte nichts, als sie an einem der feineren Händler Thorwals vorbeikamen – ein stilles Abbiegen, ein kurzes Verschwinden.
Als er zurückkehrte, trug er ein in weinroten Samt eingeschlagenes Päckchen.
Furka sah es zuerst, hob eine Braue.
„Was’n das?“
Garsvik schüttelte nur den Kopf. „Später.“
---
Die Taverne „Steile Treppe“ empfing sie mit prasselndem Feuer, dunklem Holz, und einem Gefühl von Aufgehobenheit.
Sie saßen beisammen, eine Tischplatte voller Bierkrüge, ein halbes Huhn für Hurdin, dampfende Eintöpfe und das Klackern von Würfeln.
Ein lautes Lachen von Keldi.
Und dann – ein Moment der Stille.
Garsvik stand auf.
Er legte das Päckchen vorsichtig auf den Tisch und schob es zu Althea hinüber.
Sie schaute ihn verwundert an, tastete nach dem Stoff.
„Mach auf“, brummte er.
Altheas Finger zogen das Samt zurück.
Eine thorwalsche Skaldenharfe kam zum Vorschein – aus dunklem, poliertem Holz, mit silbernen Verzierungen in Form von Möwen und Windruten. Die Saiten fein, klar, gespannt wie das Schicksal selbst.
Althea hielt den Atem an.
Garsvik blickte in die Runde.
„Ich kann nicht mit euch kommen. Ein Bote aus Prem hat mir eine Depesche gebracht. Vom Handelshaus.“
Ein Seufzer.
„Sie haben euren Vater endlich an die Olportsteine zitiert. Und jemand muss die Fahrt antreten. Einer, dem man vertraut.“
Er sah Althea an.
„Ich geh für dich. Aber ich sag ihm nicht, dass du nicht mitkommst. Das schulde ich dir.“
Althea war still. Ihre Finger umfassten das Instrument.
Sie beugte sich vor, küsste Garsvik auf den Mund – nicht wild, nicht zaghaft, sondern mit einer stillen Würde.
Dann lehnte sie sich zurück, drehte die Harfe, liebkoste jede Linie, als spräche sie eine Sprache, die keiner der Anwesenden verstand.
Nach einer Weile begann sie, die Saiten zu stimmen.
Das Stimmen wurde zu einem Lied.
Und das Lied zu einem Moment.
Sie stand auf, trat zum Fenster auf der Seeseite.
Der Horizont war blutgolden, der Tag verglühte in der Gischt.
Althea stand im Licht, das sich wie ein Halo um sie legte.
Und dann begann sie zu singen.
Eine Ballade der Thorwaler – von Aufbruch, von Sehnsucht, von einem Schiff, das auslief, ohne zu wissen, ob es je zurückkehrt.
Die Gespräche verstummten.
Selbst die Würfel hielten inne.
Und in dieser einen Sekunde –
gehörten Althea, die Harfe,
und der Klang des Meeres
nur sich selbst.
Der Markt lag hinter ihnen, der Tag hatte sich zur Seite geneigt.
Althea trat zuletzt aus den Gassen der Thorwaler Mitte, den Griff ihres Stabs locker in der Rechten, in der Linken ein kleiner Beutel mit getrockneten Blüten aus dem Tsa-Tempel. Ihr Blick war still, wie das warme Licht, das die Häuserfluchten vergoldete.
Furka lief ein paar Schritte voraus, mit einem Honiggebäck in der Hand, das er mit einem Kind getauscht hatte. Tondar kaute noch auf einem Apfel, den er nicht gekauft hatte.
Archon war nirgends zu sehen, aber das war nichts Ungewöhnliches.
Nur Garsvik hielt einen Moment inne. Er sagte nichts, als sie an einem der feineren Händler Thorwals vorbeikamen – ein stilles Abbiegen, ein kurzes Verschwinden.
Als er zurückkehrte, trug er ein in weinroten Samt eingeschlagenes Päckchen.
Furka sah es zuerst, hob eine Braue.
„Was’n das?“
Garsvik schüttelte nur den Kopf. „Später.“
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Die Taverne „Steile Treppe“ empfing sie mit prasselndem Feuer, dunklem Holz, und einem Gefühl von Aufgehobenheit.
Sie saßen beisammen, eine Tischplatte voller Bierkrüge, ein halbes Huhn für Hurdin, dampfende Eintöpfe und das Klackern von Würfeln.
Ein lautes Lachen von Keldi.
Und dann – ein Moment der Stille.
Garsvik stand auf.
Er legte das Päckchen vorsichtig auf den Tisch und schob es zu Althea hinüber.
Sie schaute ihn verwundert an, tastete nach dem Stoff.
„Mach auf“, brummte er.
Altheas Finger zogen das Samt zurück.
Eine thorwalsche Skaldenharfe kam zum Vorschein – aus dunklem, poliertem Holz, mit silbernen Verzierungen in Form von Möwen und Windruten. Die Saiten fein, klar, gespannt wie das Schicksal selbst.
Althea hielt den Atem an.
Garsvik blickte in die Runde.
„Ich kann nicht mit euch kommen. Ein Bote aus Prem hat mir eine Depesche gebracht. Vom Handelshaus.“
Ein Seufzer.
„Sie haben euren Vater endlich an die Olportsteine zitiert. Und jemand muss die Fahrt antreten. Einer, dem man vertraut.“
Er sah Althea an.
„Ich geh für dich. Aber ich sag ihm nicht, dass du nicht mitkommst. Das schulde ich dir.“
Althea war still. Ihre Finger umfassten das Instrument.
Sie beugte sich vor, küsste Garsvik auf den Mund – nicht wild, nicht zaghaft, sondern mit einer stillen Würde.
Dann lehnte sie sich zurück, drehte die Harfe, liebkoste jede Linie, als spräche sie eine Sprache, die keiner der Anwesenden verstand.
Nach einer Weile begann sie, die Saiten zu stimmen.
Das Stimmen wurde zu einem Lied.
Und das Lied zu einem Moment.
Sie stand auf, trat zum Fenster auf der Seeseite.
Der Horizont war blutgolden, der Tag verglühte in der Gischt.
Althea stand im Licht, das sich wie ein Halo um sie legte.
Und dann begann sie zu singen.
Eine Ballade der Thorwaler – von Aufbruch, von Sehnsucht, von einem Schiff, das auslief, ohne zu wissen, ob es je zurückkehrt.
Die Gespräche verstummten.
Selbst die Würfel hielten inne.
Und in dieser einen Sekunde –
gehörten Althea, die Harfe,
und der Klang des Meeres
nur sich selbst.