Vor 1 Stunde
Zwerge am Svellt #19
Die Aufmerksamkeit der Menge zerstreute sich schnell, nachdem klar war, dass nur ein paar weitere Flüchtlinge in die Stadt gekommen waren. Die drei packten so gut es ging ihre restliche Ausrüstung und schritten dann den Torweg empor - die Sonne stand bereits hinter den Dachgiebeln.
Lowangen war deutlich dichter bebaut als Gashok. Enge Straßen mündeten in kleine Plätze, überall standen höhere Häuser, und in jeder Richtung war die Stadtmauer zu sehen...
"Wir benötigen dringend Kleidung", Althea sah zu Archon hinüber, der unwohl dreinblickte. "Bei den Thorwalern gilt das als schick...", kam von Furka, der die Muskeln seiner nackten Brust anspannte...
Sie orientierten sich an einem kleinen Platz weiter Richtung der inneren Stadtmauer und ließen einen sich an Resten einer alten Befestigung entlangziehenden Graben, in dem träge Wasser dahin floss, zur Rechten liegen. Überquerten eine flache Brücke, die auf ein Geviert führte, das rundum von Svellt umflossen war. Die Sonnenstrahlen warfen lange Schatten und es waren nur wenige Bürger unterwegs - Bürger und kleine Gruppen oder mit hängenden Köpfen dahinschlurfende Einzelpersonen, die so aussahen, als würden sie ihr gesamtes Hab und Gut am Körper tragen.
"Flüchtlinge..." murmelte Archon. "Sieht so aus, als würden wir genau hierher passen..." Die Stimmung war nicht unbedingt feindselig, wobei durchaus misstrauische Blicke geworfen wurden. Die meisten schienen sich irgendwo zwischen Frustration und Verzweiflung zu befinden.
Die inneren Stadtmauern ragten vor ihnen auf und sie passierten eine bewachte Brücke durch ein inneres Tor. Unter ihnen rauschte der Svellt, zur Rechten erhob sich eine kleine Befestigung, von deren Zinnen das blaugrüne Banner der Stadt herunter hing. Am Ende der Torgasse fanden sie endlich was sie suchten - einen Laden, durch dessen vergitterte Fenster eine Auslage an Kleidung zu erkennen war. Sie eilten sich. Die Händlerin schaute schon ungeduldig, als Althea einen Stapel Hemden und ein paar Kleinigkeiten zusammengesucht hatte - Furka schnappte sich noch einen stabilen Knüppel. Als sie das Geschäft wieder verließen, war die Dunkelheit hereingebrochen.
Archon steckte den Saum seines Hemdes unbeholfen in den Hosenbund. Furkas Hemd war viel zu lang...
Sie suchten sich im abendlichen Zwielicht ihren Weg durch die engen Gassen der Oberstadt. Gebäude links und rechts... kleine Plätze, von denen in alle Richtungen Straßen abgingen... um diese Zeit geschlossene Läden... Die Straßenbeleuchtung war spärlich eingesetzt, wahrscheinlich um Holz, Kohle und Lampenöl zu sparen. Immer wieder trafen sie kleine Gruppen an Flüchtlingen, die sich in windgeschützten Ecken niedergelassen hatten. "Armes Volk, die können sich bestimmt kein Herbergszimmer leisten..." meinte Furka leise.
Schließlich kamen sie, dem Anstieg der Gassen folgend, an einen weiten Platz, auf dessen anderer Seite sich die Wehrburg Lowangens auftürmte. "Das muss der zentrale Marktplatz sein..." sagte Althea. Sie steuerten an Tavernen vorbei auf ein nahes zweistöckiges Gebäude zu, dessen Schild es schlicht als "Die Herberge" auswies. Weiter vorne war ein Tempelgebäude zu sehen, vor dem eine Menschenmenge lagerte...
Der Gastraum war brechend voll. Auf jedem verfügbaren Platz, auf jeder verfügbaren Bank hatte sich jemand niedergelassen. Die Stimmung war eher verhalten als fröhlich. "Eine Nacht", Althea legte ein paar Goldmünzen auf die Theke. Der Wirt schaute sie verhalten an. "Wir haben nichts mehr frei. Es sei denn, ihr möchtet auf der Treppe nächtigen und selbst da..." er verdrehte den Kopf um den Gang hinab zu blicken... Das wäre so, seit die Orks das Svellttal besetzt hatten. Es gäbe kaum noch eine Herberge, die nicht überfüllt wäre. Die Leute nächtigten bereits auf den Straßen. Und Nahrung? Nein. Etwas verdünnten Wein höchstens. Furka schielte misstrauisch in den Becher.
Der Tempel entpuppte sich als Haus der Travia. Davor lagerten in organisierten Gruppen Flüchtlinge, dazwischen sah man vereinzelt Geweihte in ihren orangefarbenen Roben umhergehen. Lowangen wäre eigentlich eine gastfreundliche Stadt. Vielleicht fänden sie einen Einwohner, der sie aufnehmen würde. "Wenn er nicht schon jemand anderen aufgenommen hat..." brummelte Furka auf Rogolan. Auch Nahrung sei knapp und teuer geworden. Der Tempel könne nicht helfen. Nur beten. Althea warf eine Handvoll Münzen in den Opferstock, bevor sie den Tempel wieder verließen...
Der Platz lag unter einem klaren Sternenhimmel vor ihnen, beinahe romantisch, nachdem sie durch das Lager der Flüchtlinge hindurch waren. Zur Linken stand ein großes mehrstöckiges Gebäude, daran angeschlossen ein Tempel. Althea kniff die Augen zusammen...
"Dort!" Furka deutete auf eine große halboffene Halle an der anderen Seite des Platzes. Eine nordische Markthalle, die in Dunkelheit lag. "Besser als nichts", meinte Archon und stapfte voran... Archon schritt forsch durch die offenen Tore. Der Raum dahinter lag in Dunkelheit, es roch nach menschlichen Ausdünstungen und Verzweiflung. "Die armen Menschen..." Althea ging auf die in den Ecken kauernden Gestalten zu. Furka blickte misstrauisch von links nach rechts.
Dann kam Bewegung in die Menge...
Hilflos ausgestreckte Arme. Hände aus dem Dunkel, die nach Altheas Arm tasteten. Raue Stimmen. Althea versuchte zurückzuweichen. Dann blitzten Messer auf... Furka warf sich mit einem Fluch nach vorne und riss Althea zurück. Archon stand noch im Eingang, als er von einer Horde Bettler eingekreist wurde.
Ein Handgemenge entstand. Furka schwang seinen Knüppel. Archon stand da in der Haltung eines pailischen Faustkämpfers, wie Hurdin und Keldi es ihm immer wieder eingebläut hatten. Die Menge drang von allen Seiten auf sie ein.
Dann ein Wort der Macht. Ein kleiner Flammenstoß ging von Altheas Hand aus - gedacht zu verängstigen, zu vertreiben...
Dann ging es ums pure Überleben.
Die Halle blitzte vor Flammenstößen, als Althea ihre gesamte Macht entfesselte, und irgendwann wichen die Bettler zurück. Die Öffnung nutzend, schafften es die drei wieder auf den Marktplatz. Althea sank leicht in sich zusammen, von ihren Fingern stiegen Rauchfäden auf... Furka schubste mit einem Knurren die letzten Bettler zurück... Und Archon hielt sich an einer der Säulen fest...
Sie sammelten sich und begutachteten kurz ihre Beulen und Schnitte. Schleppten sich dann zurück über den Marktplatz. "Es sei denn so..." murmelte Althea, als sie sich dem Lager vor dem Travia Tempel anschlossen.
Sie lagerten auf den großen Steinplatten des Platzes im Schatten der Fassade. Archon kümmerte sich um ihre Blessuren. Althea ließ leise die wissenschaftliche Version des elfischen Singsangs der Heilmagie ertönen... Dann lehnten sie aneinander. Zu erschöpft um zu wachen. Zu zerschlagen um zu schlafen.
Kein weiches Lager.
Keine Mahlzeit.
Kein Bier.
Furka schien darauf noch mit erhobenem Zeigefinger hinweisen zu wollen, bevor der Arm neben ihm kraftlos auf den Stein sank. Nach einigen Stunden fielen sie in unruhigen Schlaf.
Bis die ersten Strahlen der Sonne auf die Stadt fielen. Auf einen Platz mit verschmutztem weißen Pflaster. Auf eine Menge, wie Treibsand vor dem Tempel angespült. Auf eine junge Frau mit verrußtem Gesicht und Kopfschmerzen. Und zwei Zwergen...
Die Aufmerksamkeit der Menge zerstreute sich schnell, nachdem klar war, dass nur ein paar weitere Flüchtlinge in die Stadt gekommen waren. Die drei packten so gut es ging ihre restliche Ausrüstung und schritten dann den Torweg empor - die Sonne stand bereits hinter den Dachgiebeln.
Lowangen war deutlich dichter bebaut als Gashok. Enge Straßen mündeten in kleine Plätze, überall standen höhere Häuser, und in jeder Richtung war die Stadtmauer zu sehen...
"Wir benötigen dringend Kleidung", Althea sah zu Archon hinüber, der unwohl dreinblickte. "Bei den Thorwalern gilt das als schick...", kam von Furka, der die Muskeln seiner nackten Brust anspannte...
Sie orientierten sich an einem kleinen Platz weiter Richtung der inneren Stadtmauer und ließen einen sich an Resten einer alten Befestigung entlangziehenden Graben, in dem träge Wasser dahin floss, zur Rechten liegen. Überquerten eine flache Brücke, die auf ein Geviert führte, das rundum von Svellt umflossen war. Die Sonnenstrahlen warfen lange Schatten und es waren nur wenige Bürger unterwegs - Bürger und kleine Gruppen oder mit hängenden Köpfen dahinschlurfende Einzelpersonen, die so aussahen, als würden sie ihr gesamtes Hab und Gut am Körper tragen.
"Flüchtlinge..." murmelte Archon. "Sieht so aus, als würden wir genau hierher passen..." Die Stimmung war nicht unbedingt feindselig, wobei durchaus misstrauische Blicke geworfen wurden. Die meisten schienen sich irgendwo zwischen Frustration und Verzweiflung zu befinden.
Die inneren Stadtmauern ragten vor ihnen auf und sie passierten eine bewachte Brücke durch ein inneres Tor. Unter ihnen rauschte der Svellt, zur Rechten erhob sich eine kleine Befestigung, von deren Zinnen das blaugrüne Banner der Stadt herunter hing. Am Ende der Torgasse fanden sie endlich was sie suchten - einen Laden, durch dessen vergitterte Fenster eine Auslage an Kleidung zu erkennen war. Sie eilten sich. Die Händlerin schaute schon ungeduldig, als Althea einen Stapel Hemden und ein paar Kleinigkeiten zusammengesucht hatte - Furka schnappte sich noch einen stabilen Knüppel. Als sie das Geschäft wieder verließen, war die Dunkelheit hereingebrochen.
Archon steckte den Saum seines Hemdes unbeholfen in den Hosenbund. Furkas Hemd war viel zu lang...
Sie suchten sich im abendlichen Zwielicht ihren Weg durch die engen Gassen der Oberstadt. Gebäude links und rechts... kleine Plätze, von denen in alle Richtungen Straßen abgingen... um diese Zeit geschlossene Läden... Die Straßenbeleuchtung war spärlich eingesetzt, wahrscheinlich um Holz, Kohle und Lampenöl zu sparen. Immer wieder trafen sie kleine Gruppen an Flüchtlingen, die sich in windgeschützten Ecken niedergelassen hatten. "Armes Volk, die können sich bestimmt kein Herbergszimmer leisten..." meinte Furka leise.
Schließlich kamen sie, dem Anstieg der Gassen folgend, an einen weiten Platz, auf dessen anderer Seite sich die Wehrburg Lowangens auftürmte. "Das muss der zentrale Marktplatz sein..." sagte Althea. Sie steuerten an Tavernen vorbei auf ein nahes zweistöckiges Gebäude zu, dessen Schild es schlicht als "Die Herberge" auswies. Weiter vorne war ein Tempelgebäude zu sehen, vor dem eine Menschenmenge lagerte...
Der Gastraum war brechend voll. Auf jedem verfügbaren Platz, auf jeder verfügbaren Bank hatte sich jemand niedergelassen. Die Stimmung war eher verhalten als fröhlich. "Eine Nacht", Althea legte ein paar Goldmünzen auf die Theke. Der Wirt schaute sie verhalten an. "Wir haben nichts mehr frei. Es sei denn, ihr möchtet auf der Treppe nächtigen und selbst da..." er verdrehte den Kopf um den Gang hinab zu blicken... Das wäre so, seit die Orks das Svellttal besetzt hatten. Es gäbe kaum noch eine Herberge, die nicht überfüllt wäre. Die Leute nächtigten bereits auf den Straßen. Und Nahrung? Nein. Etwas verdünnten Wein höchstens. Furka schielte misstrauisch in den Becher.
Der Tempel entpuppte sich als Haus der Travia. Davor lagerten in organisierten Gruppen Flüchtlinge, dazwischen sah man vereinzelt Geweihte in ihren orangefarbenen Roben umhergehen. Lowangen wäre eigentlich eine gastfreundliche Stadt. Vielleicht fänden sie einen Einwohner, der sie aufnehmen würde. "Wenn er nicht schon jemand anderen aufgenommen hat..." brummelte Furka auf Rogolan. Auch Nahrung sei knapp und teuer geworden. Der Tempel könne nicht helfen. Nur beten. Althea warf eine Handvoll Münzen in den Opferstock, bevor sie den Tempel wieder verließen...
Der Platz lag unter einem klaren Sternenhimmel vor ihnen, beinahe romantisch, nachdem sie durch das Lager der Flüchtlinge hindurch waren. Zur Linken stand ein großes mehrstöckiges Gebäude, daran angeschlossen ein Tempel. Althea kniff die Augen zusammen...
"Dort!" Furka deutete auf eine große halboffene Halle an der anderen Seite des Platzes. Eine nordische Markthalle, die in Dunkelheit lag. "Besser als nichts", meinte Archon und stapfte voran... Archon schritt forsch durch die offenen Tore. Der Raum dahinter lag in Dunkelheit, es roch nach menschlichen Ausdünstungen und Verzweiflung. "Die armen Menschen..." Althea ging auf die in den Ecken kauernden Gestalten zu. Furka blickte misstrauisch von links nach rechts.
Dann kam Bewegung in die Menge...
Hilflos ausgestreckte Arme. Hände aus dem Dunkel, die nach Altheas Arm tasteten. Raue Stimmen. Althea versuchte zurückzuweichen. Dann blitzten Messer auf... Furka warf sich mit einem Fluch nach vorne und riss Althea zurück. Archon stand noch im Eingang, als er von einer Horde Bettler eingekreist wurde.
Ein Handgemenge entstand. Furka schwang seinen Knüppel. Archon stand da in der Haltung eines pailischen Faustkämpfers, wie Hurdin und Keldi es ihm immer wieder eingebläut hatten. Die Menge drang von allen Seiten auf sie ein.
Dann ein Wort der Macht. Ein kleiner Flammenstoß ging von Altheas Hand aus - gedacht zu verängstigen, zu vertreiben...
Dann ging es ums pure Überleben.
Die Halle blitzte vor Flammenstößen, als Althea ihre gesamte Macht entfesselte, und irgendwann wichen die Bettler zurück. Die Öffnung nutzend, schafften es die drei wieder auf den Marktplatz. Althea sank leicht in sich zusammen, von ihren Fingern stiegen Rauchfäden auf... Furka schubste mit einem Knurren die letzten Bettler zurück... Und Archon hielt sich an einer der Säulen fest...
Sie sammelten sich und begutachteten kurz ihre Beulen und Schnitte. Schleppten sich dann zurück über den Marktplatz. "Es sei denn so..." murmelte Althea, als sie sich dem Lager vor dem Travia Tempel anschlossen.
Sie lagerten auf den großen Steinplatten des Platzes im Schatten der Fassade. Archon kümmerte sich um ihre Blessuren. Althea ließ leise die wissenschaftliche Version des elfischen Singsangs der Heilmagie ertönen... Dann lehnten sie aneinander. Zu erschöpft um zu wachen. Zu zerschlagen um zu schlafen.
Kein weiches Lager.
Keine Mahlzeit.
Kein Bier.
Furka schien darauf noch mit erhobenem Zeigefinger hinweisen zu wollen, bevor der Arm neben ihm kraftlos auf den Stein sank. Nach einigen Stunden fielen sie in unruhigen Schlaf.
Bis die ersten Strahlen der Sonne auf die Stadt fielen. Auf einen Platz mit verschmutztem weißen Pflaster. Auf eine Menge, wie Treibsand vor dem Tempel angespült. Auf eine junge Frau mit verrußtem Gesicht und Kopfschmerzen. Und zwei Zwergen...